Treviso. Siete y media de la mañana. El aroma a café impregna un bar donde los primeros obreros del día ponen a prueba la lucidez de las camareras. Ellas responden con desparpajo mientras recibo la llamada de Nicola, que acaba de llegar a la estación.
Embutimos nuestro equipaje en el maletero de su Golf blanco y, en cinco, tomamos la autopista con dirección a Viena, donde se bajará Francesco, un atleta de pelo rizado que busca fortuna en tierras austriacas. La lluvia nos acompaña hasta la frontera, donde hacemos nuestra primera parada y entablamos conversación con Carmen, quien conoció a Nicola haciendo un voluntariado en Turquía.
A las dos llegamos a las afueras de Viena y, una horita más tarde, me reencuentro con Bratislava, un poco más gris y soviética que en aquella mágica tarde de agosto cuando la descubrí por primera vez junto a Hana. Como aquel día, comemos en el Slovak Pub, donde presentamos las delicias de la gastronomía eslovaca (pirogi con bryndza, halusky y gulash) a Nicola y Carmen.
El tren de las seis se nos escapa por los pelos y eso nos permite reunirnos con Ali y Miro, dos amigos de Hana que pasan la tarde de domingo en un bar de viejos atiborrándose de chupitos de vodka barato. Mi última imagen de ellos es bajando unas escaleras mecánicas como dos niños en un parque de atracciones. Así es Bratislava.
Barnaslava 